Naquele jogo,
Aquilo estava.
Suas cores
Tão frias...
Dissimulavam
A Realidade.
E eu sei bem
Que Ela,
Ela, Ele
Ou Eles
Pertencem a mim.
Masoquismo.
Oh, Masoquismo.
A Realidade não é,
Não é mesmo cruel?
O geóide azul é observado...
Por lindos,
Mas por óculos azuis muito lindos.
Ou quem conta um conto
Manipulou os cobiçados óculos?
A terra é quadrada!
E ela também é laranja!
Vociferou um homem meio magrelo.
No jogo promíscuo,
Aquilo que idolatro está.
Imagens frias,
Deveras frias
Aparecem na frente da tela.
Aparecem na frente dos meus olhos.
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